Una mirada al mundo de Fátima

Alguien afirmaba que la noche es la madre de todo lo que existe. En la noche germinan las semillas, crecen las raíces, se dispone la hierba a brotar y los océanos cantan una canción de cuna. Por la noche, giran las estrellas, aunque a veces unas cuantas nubes no nos dejen contemplarlas... Por la noche, amantes comprueban que existe el amor, como semilla inevitable del olvido. La noche es así de simple: Para muchos, sólo es ausencia de sol. Para otros, refugio urgente para olvidar. Para tantos más, la oportunidad de reponer fatigas y almacenar ensueños. Pero, jamás la noche deja de ser la madre universal. Mágica es la noche porque nos da libertad de encontrar vientos inacabables para las alas del alma. Mágica es la noche porque renueva la energía de vivir y a veces, en el insomnio, nos fortalece la esperanza de seguir viviendo. Mágica porque nos da conciencia del dolor y nos lleva de la mano a soportarlo siempre. Madre de los silencios vírgenes, de los pecados inconfesables, de las her

Desde el lugar de tu sueño las golondrinas sostienen la luz, para que el atardecer no se desvanezca. Duermo cada tarde para que tu ausencia no llegue. Abro la noche con mi daga para leer en sus entrañas la voluntad de los dioses, porque tu amor se aleja con sus alas mas altas en el pico del viento. Fui un instante en tu camino, débil huella tan pronto dibujada y sin ser hasta que desde allá, en tu vejez, mires otra vez en mis ojos, afirmando en el recodo de la espera.

De esta vida nada se lleva.... Solo se deja... Entonces, dejo para Ti : Mi mejor sonrisa, Mi mayor abrazo, Mi mejor historia, Mi mejor intención, Toda mi comprensión Y de mi amor, la mayor porción. (desconozco el autor)

Sobrará el espacio para extrañarte largas son las madrugadas infinitas, así, acaricie mi almohada suavemente solo hallaré en ella tus manos ausentes. Obstruiré sentidos para acariciar mis sueños cobijaré mi plexo para poseer tu ardor, desgajará el sosiego inciertos pensamiento sincrepará mi albergue al malversar pudor. Conmoverá tu ausencia el centro de mi pecho constantes estado que poblara mi tierra. Introduciendo magna soledad en mi lecho como si en medio del abismo yo existiera. Serenidad insegura al percibir la nada inmoviliza el cuerpo, inexistente el tiempo, el soplo del viento en fría madrugada concluye la noche en lánguido silencio. Despierto aún sin olvidar tu cuerpo sigo bordado al él como un lamento, necesito de ti anhelándote en mi alcoba que hacer con este amor que me aprisiona.

Ahuyentemos el tiempo, amor, que ya no exista; esos minutos largos que desfilan pesados cuando no estás conmigo y estás en todas partes sin estar pero estando. Me dolés en el cuerpo, me acariciás el pelo y no estás y estás cerca, te siento levantarte desde el aire llenarme pero estoy sola, amor, y este estarte viendo sin que estés, me hace sentirme a veces como una leona herida, me retuerzodo y vueltas te busco y no estás y estás allí tan cerca...

Se deja de querer, y no se sabe por qué se deja de querer. Es como abrir la mano y encontrarla vacía, y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue. Se deja de querer, y es como un río cuya corriente fresca ya no calma la sed; como andar en otoño sobre las hojas secas y pisar la hoja verde que no debió caer. Se deja de querer, y es como el ciego que aún dice adiós, llorando, después que pasó el tren; o como quien despierta recordando un camino, pero ya sólo sabe que regresó por él. Se deja de querer como quien deja de andar por una calle, sin razón, sin saber; y es hallar un diamente brillando en el rocío, y que, al recogerlo, se evapore también. Se deja de querer, y es como un viaje destinado a la sombra, sin seguir ni volver; y es cortar una rosa para adornar la mesa, y que el viento deshoje la flor en el mantel. Se deja de querer, y es como un niño que ve cómo naufragan sus barcos de papel; o escribir en la arena la fecha de mañana y que el mar se la lleve con el nombre de ayer

No hablo de estar enamorado cuando hablo de amor, no hablo de sexo cuando hablo de amor, no hablo de emociones que solo existen en los libros. no hablo de placeres reservados para los exquisitos. No hablo de grandes cosas. Hablo de una emoción capaz de ser vivida por cualquiera, Hablo de sentimientos simples y verdaderos, hablo de vivencias transcendentes pero no sobrehumanas, hablo del amor tan solo como querer mucho a alguien. Pero qué estamos diciendo cuando decimos Te quiero...? Yo creo que decimos Me importa tu bienestar. Nada más ni nada menos. Cuando quiero a alguien me doy cuenta de la importancia que tiene para mi lo que hace, lo que le gusta y lo que le duele... Te quiero significa, pues, me importa de vos; y te amo significa me importa muchísimo. Y tanto me importa que,cuando te amo, a veces priorizo tu bienestar por encima de otras cosas que también son importantes para mi.

Antes de amarte, amor, nada era mío. Vacilé por las calles y las cosas. Nada contaba ni tenía nombre. El mundo era el aire que esperaba. Yo conocí salones cenicientos, túneles habitados por la luna, hangares crueles que se despedían, preguntas que insistían en la arena. Todo estaba vacío, muerto y mudo, caído, abandonado, y decaído, todo era inalienablemente ajeno. Todo era de los otros y de nadie, hasta que tu belleza y tu pobreza llenaron el otoño de regalos.

Hoy mi ciudad amanecio con lluvia, empezamos la epoca del invierno, lo que a muchos invita a cambiar nuestro estado de animos, volvernos romanticos, cariñosos, mimosos... y revisando mi baul de recuerdos, he encontrado algo de Federico Garcia Lorca, que me gustaria compartir con ustedes, mis amigos... Lluvia Enero de 1919 (Granada) La lluvia tiene un vago secreto de ternura, algo de soñolencia resignada y amable, una música humilde se despierta con ella que hace vibrar el alma dormida del paisaje. Es un besar azul que recibe la Tierra, el mito primitivo que vuelve a realizarse. El contacto ya frío de cielo y tierra viejos con una mansedumbre de atardecer constante. Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores y nos unge de espíritu santo de los mares. La que derrama vida sobre las sementeras y en el alma tristeza de lo que no se sabe. La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana i